“Falar em mentira exige de imediato falar de verdade, que é inacessível. Restam-nos as migalhas das versões. Posto de outro modo, vivemos muitas mentiras, que são essenciais. O esquecimento é uma suave mentira que move a vida: nos esquecemos de que vamos morrer porque a espera da morte nos paralisaria. Também esquecemos quem somos: me sepulto nos meus recônditos tão profundamente que preciso de um psicanalista para ajudar a me desenterrar. Se me olho ao espelho e pergunto quem sou eu, não consigo responder. Quando Édipo quer saber quem de fato é, Sófocles o pune com o horror trágico. A cultura social me impõe papéis que são mais necessidades dela do que minhas, e eu os represento. A ficção é uma mentira que o meu imaginário quer acreditar porque insatisfeito na moldura estreita da minha vida pessoal, quero ser muitos outros, adquirir vivências do que não vivi nem viverei. Enfim no limite, a vida é um constructo da cultura – apenas o nascimento e a morte são realidades, e há controvérsias sobre a existência de uma essência humana: somos superposições de camadas como cascas de cebola.”Cidade: Mirandópolis
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